Красота ! 

Действительно, зачем плодить лишние сущности?

1. Есть вот такая тема, посвящённая рисункам нейросетей
Новое творчество

2. Что и задублировалась тема - ничего страшного.
Главное - что рисунки хорошие ! 

======

Или, наоборот , могут послужить рекламой работы в яблочных садах ! 

Мне кажется  , никакой разницы нет.
Выкладывайте, куда выкладывали. 

А то завтра ещё одну тему создадут - что делать ? 

Отредактировано wolsung (2025-04-15 17:12:04)

Всем привет!
Тоже намедни подсел на  ChatGPT.
Попробовал смоделировать один день из жизни городской босоногой офисной работницы.

С утра подбирает гардероб:

Перед выходом надевает браслеты-украшения на руку и ноги. Об обуви нет и речи:

Идёт на работу. По пути заносит 2й пиджак в химчистку:

После работы гуляет по одной из центральных пешехолных улиц Москвы:

Спускается в метро, ждёт поезда:

Едет в вагоне:

Заходит в бар отдохнуть за бокальчиком вина:

В баре знакомится с молодым человеком, с которым они пошли гулять по набережной. Он решил последовать её примеру:

С русским всё ок.
В бесплатной версии можно до 20 запросов на создание фотки в сутки делать. Удобоваримый вариант попытки с третьей выходит. Что-то приходится допиливать в фотошопе. Например, пальцы левой ноги на набережной очень коряво нарисовал. Иногда 6 пальцев рисует. Надо уточнять в запросе, что у неё по 5 пальцев на ногах и т.п.

Четверо подруг гуляют:

Лесная колдунья с котом:

Иллюстрация к одному фанфику:

У меня нетривиальный здесь вопрос. Если ли среди множества рисующих нейросетей менее ханжеские что-ли? Потому что блокируются все запросы, которые просят изобразить что-то хоть отдаленно откровенное. Или может быть есть инструменты , позволяющие обходить такие блокировки? Или есть такие нейросети в даркнете (через Тор)?

Решил дополнить историю девушки из моего первого сообщения новыми иллюстрациями и текстовым описанием, тоже, кстати, по наброскам сгенерированным нейронкой.
Скажете, продолжать или неинтересно.

Обычный день Дианы

Диана проснулась рано. Свет уже пробивался сквозь льняные шторы — мягкий и рассеянный, почти молочный. Комната пахла свежестью и чуть мятой — остатками вчерашнего чая. Она потянулась, позволив себе не спешить. Мягкий ритуал тишины перед днём, в котором снова будет много контактов, слов, деталей.
На завтрак — чёрный чай и ломтик хлеба с мягким сыром. За столом она молчала. Не потому что не о чем было думать — наоборот, внутри уже клубились мысли. Просто в тишине всё выравнивалось.

Одежду она подбирала по наитию, как настраивают инструмент: широкие брюки цвета топлёного молока, простая бежевая майка и белый льняной пиджак — чуть мнущийся, с характером.

Из обувницы она привычно проигнорировала всё содержимое: зимние угги, пыльные кроссовки и почти новые сандалии. Обувь сейчас — только на крайний случай. Она вышла босиком, как и последние пару месяцев. Сначала было много сомнений: странно ли, позволительно ли, удобно ли? Но однажды летом она сняла туфли в парке и так и не надела обратно. С того момента — будто узнала язык земли заново.

Утро было прохладным. Влага от поливки улиц приятно обнимала стопы. Прохожие реагировали по-разному. Кто-то сдержанно смотрел, кто-то останавливался. Девочка на остановке шептала маме, а подросток едва заметно кивнул ей, как будто между ними было нечто общее. Она чувствовала это напряжённое внимание — не как нападение, а как вопрос: "можно ли так?"

Метро приняло её с глухим гулом и запахом свежего цемента, каким часто пахнут новые станции. На платформе мужчина сделал вид, что фотографирует станцию, но объектив явно ловил её силуэт. В вагоне она устроилась на скамейке, нога на ногу, и почувствовала, как тепло обивки скамейки отозвалось в теле. Люди косились, кто-то делал вид, что читает, кто-то смотрел в окно, но глаза то и дело возвращались к её ступням.
«Всё, что выбивается — становится зеркалом. Кто-то видит свободу. Кто-то — нарушение. А я просто — дышу кожей», — подумала она.

В офисе пахло кофе, бумагой и чуть пыльной техникой. Утро началось с небольшой планёрки: коллеги обсуждали предстоящую презентацию, кто-то рассказывал о встрече с художником, кто-то шутил про шрифты. Диана кивала, уточняла нюансы. В её блокноте — пометки: «финализировать макет», «проверить освещение зала», «созвон с Глебом (звук)».
Днём была встреча с куратором из Серпухова. Они просматривали проект музейной экспозиции: распечатки, референсы, тонкости расстановки. Диана внимательно слушала, стараясь не перебивать. Она умела слышать — по-настоящему. За это её ценили.

Во время обеденного перерыва она вышла на улицу. Начался дождь. Летний, неожиданный, плотный. Она не побежала. Шла медленно, потом закружилась. Прямо на мокром асфальте, среди редких прохожих. Волосы прилипли к лицу, капли текли по спине. Она чувствовала, как земля под ней оживает.
После дождя, подсохнув немного, зашла в кафе и заказала капучино. Внутри было тепло. Люди поглядывали с улыбкой — кто-то восхищённо, кто-то с сомнением. Бариста подала стакан и спросила: — Это у вас акция такая? — Нет, — улыбнулась она. — Это просто способ чувствовать больше.

Во второй половине дня была внутренняя презентация для потенциального партнёра. Диана держалась уверенно, но спокойно. Говорила о концепции, связях экспозиции с городским контекстом. Кто-то из команды подыгрывал, кто-то терялся. Она ловила эти напряжения и заполняла паузы. Её стиль — мягкий мост, а не напор.

Вечером она не спешила домой. Просто пошла. Город шумел, но как будто не трогал её. Она шла мимо витрин, луж, отражений. Свет фонарей цеплялся за окна машин, стекло, воду. Всё казалось иллюзией и правдой одновременно.

Оказавшись у бара, она вдруг замедлилась. Музыка была негромкой, но ритмичной. Свет — приглушённый, тёплый. Захотелось остаться. Внутри — лампы, дерево, лёгкий гул голосов. Она заняла место у стойки.
— Не часто к нам так заходят, — заметил бармен. — Я вообще редко куда захожу, — сказала она, слегка улыбаясь.
Бокал белого вина. Терпкое, с мягкой горечью. Диана сидела, прислушиваясь к себе и к залу. Вскоре рядом оказался мужчина — высокий, с чуть усталыми глазами.
— Только пришла? — спросил он. — Сложный вопрос, — ответила она. — Возможно, я здесь с тех пор, как впервые сняла туфли.
Он усмехнулся: — Я Тимур. Просто шёл мимо. Устал быть частью презентации. — Диана. Просто пришла быть собой.
Они говорили долго. Не о работе. О снах. О привычках. О городах. О детских запахах. О крыше в Тбилиси. И о первом босом лете — о страхе показаться странной, о внутренней свободе, которая отвоёвывается не сразу.

Поздно вечером они вышли вместе. Город пах жасмином, асфальтом, ночной пылью. По набережной они шли босиком, медленно. Вода плескалась где-то рядом, и в этом звуке было что-то древнее. Они не касались друг друга, но совпадали шагом, дыханием, настроением.
У метро она остановилась: — Спасибо. За лёгкость. — Спасибо. За правду.
Он пошёл вниз по лестнице, не оглядываясь. Без номеров. Без планов. Просто как факт: был вечер, и они совпали.
Диана шла домой одна. Вода высохла на коже. Под пальцами чувствовалась текстура плитки, ритм города. Она думала: «Ходить босиком — не про ступни. Это про разрешение себе быть в моменте. По-настоящему».